Sans doute l'on oublie trop tôt que les marches n'en finissent pas. Qu'elles s'élèvent si haut qu'on tuera notre vie à escalader. Escalader des murs de corps, ressuciter les mots des morts. Traîner ses souvenirs le long de ce tortueux périple. A force de voir le plus tard je finis par reculer. Sisyphe se moque de moi. La pente se fait glissante de tous les jours que je lèche. J'ai enfermé ma vie dans un coffret de repulsions gastriques. Crache des bulles de satiété, qui se fondent au soleil peut-être trop vrai. Pathologie hyposignificative. Les sens implosent quand l'horreur les effleurent. J'ai l'échelle cadenassée, et les ailes au sol soudées. Hier encore je pensais à la voie ultime, au sourire infime. Les recoins du chemin m'ont assomée en me hurlant encore de ne plus y croire si fort. Mais le coeur martèle ses inépuisables envies puis se tord, indécis. Chuchotte : même les larmes ne rebouchent pas les serrures. Elles cachent une arme pour affronter le futur. L'avenir titube mais ne disparaît pas. Mon paradis s'évapore mais subsiste en moi.
Mille et une portes dressées. Ma vie pour les traverser.
Cynthia
★
